— Vai cortar essa unha, menino — a mãe disse, talvez pela septuagésima sétima vez.
Ele a ignorou, gostava das unhas grandes. Estava se arrumando para ir a uma festa. Terminou de se arrumar. A mãe o acompanhou até o ponto de ônibus.
— Você não cortou essas unhas?
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Ele aproveitou que o ônibus tinha chegado e embarcou de imediato, para evitar falar qualquer coisa sobre as unhas.
Sentou-se num banco e ficou resmungando, dizendo o quanto ela era chata. Sentiu uma coceirinha dentro do nariz e enfiou o dedo indicador dentro dele para cutucá-lo. Neste momento o ônibus deu um solavanco e seu dedo enfiou com força nariz adentro. Ele tirou o dedo do nariz. A ponta da unha suja de sangue.
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— Ixi! — disse.
Sangrou pelo nariz até a morte.
