Mais um dia de um livro que não foi lido, mas nunca esquecido

Todos os capítulos do mundo de um livro com as histórias mais desgraçadas, tristes e lindíssimas do universo e por fim o que reverberá, sempre, será o próprio livro em si.

Os perdidos personagens dessas histórias descabíveis permanecerão enterrados nos fundos das escrivaninhas sujas nos quartos dos andantes que nem um dia sequer ousaram lê-los.

Todos os fatos ficcionais impregnados em cada vírgula da nada interessante vida de um Zé qualquer da tal obra importante misturam-se às histórias e vivências holofotizadas dos best-sellers americanizados (embora nacional e contemporâneo) dos títulos ao lado.

Essa ideia universal que não tolera – por nada – ser impugnada se perpetuará nas salas frias e nos corredores vazios de sua mente até que você se dê conta de que é mais um leitor que não está nem um pouco se importando com o que se lê, mas quem se lê.

Isso quando se lê, veja bem, o título disso (seja lá o que isso seja) aponta para uma versão, pelo menos, da história que nunca foi lida, a da parte interna, de dentro, sim, do personagem, as entrelinhas… As entrelinhas são muitas vezes tão importantes quanto a linha, mas essa sempre é mais importante do que o livro, o autor, e tudo o que o cerca.

E assim ficamos no infinito vazio das nossas almas refletidas em nossas estantes cheias de livros que nunca foram lidos, de histórias que nunca foram contadas e ensinamentos que nunca foram compreendidos.

Mas o livro, por fim, reverberá, sublime e intocável, literalmente.